Nome: A Lua e O enforcado.
Fandom: Original. (Na verdade, seria como uma crossover de duas histórias.)
Gênero: Drama, Humor, Cotidiano.
Classificação: NC-17 (Linguagem imprópria, sexo, drogas, temas de estupro)
Parte I
- Estou dizendo, Bridget, aqueles garotos do 11 são muito estranhos.
- Os dois loiros? Eu sei, Mindy, eu que sei! Só fazem baderna.
- Não diria baderna, Bridget, eu diria mais: eles são coisa perigosa.
- O que quer dizer com isso?
- O mais velho, ele grita com o outro o tempo todo. Sempre escuto discussões, e se quer saber, acho que eles realmente caem no punho.
- Por que os dois brigam tanto se são só estudantes?
- Os dois uma vírgula. Só um deles estuda. Aquele que sempre cumprimenta, sabe? O outro fica em casa e sempre recebe um monte de gente suspeita aí.
- Acho que estou começando a entender essa história, Bridget…
A velha continuaria a fofocar se a porta do apartamento não houvesse sido aberta de súbito com tanta violência. As duas quase foram para trás com o ar que fora atirado contra o corredor daquele cortiço, arregalaram os olhos miúdos de rugas, segurando-se uma na outra.
Era o loiro mais velho. Semi-despido, com um cigarro barato nos lábios e sobrancelhas cerradas. Olhou para as duas que se fizeram de desentendidas, falando sobre o tempo ou qualquer outra coisa torpe. As unhas coçaram o saco, e um pé foi colocado para fora do apartamentinho. Elas olhavam, de esguelha, afinal, não eram só os universitários que infestavam o cortiço que tinham seus segredos: aquelas donas de casa poderiam passar a manhã inteira checando o peitoral de qualquer garoto de no máximo vinte e três anos. William não escaparia daqueles olhares pecaminosos para com sua integridade, que faziam as saias longas tremerem naqueles dias de verão uivante.
▬▬▬▬▬▬▬▬▬▬▬▬▬▬▬▬▬▬▬▬▬▬▬▬▬▬▬▬
- Aquele bastardo pegou meu jornal, Bridget.
- Eu sei. Você repetiu isso umas três vezes. E eu já sabia. Era o seu jornal.
- O que ele pode estar fazendo com ele? … será que…
As velhas pararam por um instante, sentindo aquele fogo que com certeza não era de menopausa ferver no corpo. Engoliram seco e foram resolver isso, não o jornal, mas as gargantas secas, que foram molhadas por um belo chá gelado (ainda que fossem moradoras do albergue mais fétido da cidade, ainda era inglesas, afinal.)
O garoto do 12 também tomava chá. Não era um chá de maçã gelado e barato como o delas, era um tradicional chá preto, tinha gosto de caro. Provavelmente fora roubado. Era um dos que o seu vô tomava quando não conseguia escrever, e assim era: César estava completamente perdido. Certo de que estava cheio de afazeres da faculdade, coisas importantes, coisas de gente grande, mas queria escrever. Queria entrar no seu mundo de fantasia nem que fosse por uns 20 minutos.
Parece que os tickets para sua Wonderland haviam esgotado. Nada saia da ponta do seu lápis que costumava ser rápida e certeira. Aquele gosto quente e cafeinado não havia ajudado em nada. Só suava mais e mais, sim, o garoto calmo e meio babaca do 12, estava extremamente nervoso.
Adentrando as paredes fedorentas do estabelecimento, chegaríamos ao quarto que pertencia aos dois loiros suspeitos, que geralmente gritavam um com o outro, riam demais ou recebiam visitas nada convencionais.
Lá estava sentado ao chão o loiro mais velho, com o jornal da senhora Bridget, fazendo o que parecia ser… arte. Ele selecionava todas as imagens que lhe chamavam a atenção, tudo que ao seus olhos era bonito ou interessante. Cortava as páginas do jornal com um sorriso nos olhos, o que fazia-o parecer um escolar fazendo um trabalho da aula de artes. Quando terminou de recortar as imagens, as colou em um álbum grande e grosso. Guardou-o numa caixa cheia de outros infinitos álbuns. Não se conteve em pegar um deles e folear com cuidado.
Dessa vez, eram fotos. Fotos tiradas por ele mesmo. Nunca avisa feito um curso fotográfico, mas depois que juntou dinheiro o bastante para comprar uma câmera profissional, se fez amigo de um punhado de fotógrafos que se encantavam com o carisma do rapaz. Carisma que foi se perdendo aos poucos, e mais para frente desta história vai desaparecer por completo, mas ainda permanecia em cada foto que tirava.
William tinha um olhar torto sobre a sociedade. Era infantil e errado, mas carinhoso. O que contava não era a habilidade com a câmera, mas sim sua visão única através das lentes. Beavis era assim, não conseguia traduzir em palavras o que sentia, para ele, o real era muito óbvio - e não é para o resto - Logicamente, lhe faltavam bons modos, sensibilidade e intuição; mas o cru, o nu, o biológico e o concreto eram muito mais próximos do que qualquer um podia imaginar. William nunca foi somente um príncipe caído sonhador, ele sabia muito bem que seus pés estavam fixos ao chão. Ele só aprendeu a ver as coisas como ele queria. E nas fotografias, ele conseguia expressar tudo aquilo.
Fandom: Original. (Na verdade, seria como uma crossover de duas histórias.)
Gênero: Drama, Humor, Cotidiano.
Classificação: NC-17 (Linguagem imprópria, sexo, drogas, temas de estupro)
Parte I
- Estou dizendo, Bridget, aqueles garotos do 11 são muito estranhos.
- Os dois loiros? Eu sei, Mindy, eu que sei! Só fazem baderna.
- Não diria baderna, Bridget, eu diria mais: eles são coisa perigosa.
- O que quer dizer com isso?
- O mais velho, ele grita com o outro o tempo todo. Sempre escuto discussões, e se quer saber, acho que eles realmente caem no punho.
- Por que os dois brigam tanto se são só estudantes?
- Os dois uma vírgula. Só um deles estuda. Aquele que sempre cumprimenta, sabe? O outro fica em casa e sempre recebe um monte de gente suspeita aí.
- Acho que estou começando a entender essa história, Bridget…
A velha continuaria a fofocar se a porta do apartamento não houvesse sido aberta de súbito com tanta violência. As duas quase foram para trás com o ar que fora atirado contra o corredor daquele cortiço, arregalaram os olhos miúdos de rugas, segurando-se uma na outra.
Era o loiro mais velho. Semi-despido, com um cigarro barato nos lábios e sobrancelhas cerradas. Olhou para as duas que se fizeram de desentendidas, falando sobre o tempo ou qualquer outra coisa torpe. As unhas coçaram o saco, e um pé foi colocado para fora do apartamentinho. Elas olhavam, de esguelha, afinal, não eram só os universitários que infestavam o cortiço que tinham seus segredos: aquelas donas de casa poderiam passar a manhã inteira checando o peitoral de qualquer garoto de no máximo vinte e três anos. William não escaparia daqueles olhares pecaminosos para com sua integridade, que faziam as saias longas tremerem naqueles dias de verão uivante.
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- Aquele bastardo pegou meu jornal, Bridget.
- Eu sei. Você repetiu isso umas três vezes. E eu já sabia. Era o seu jornal.
- O que ele pode estar fazendo com ele? … será que…
As velhas pararam por um instante, sentindo aquele fogo que com certeza não era de menopausa ferver no corpo. Engoliram seco e foram resolver isso, não o jornal, mas as gargantas secas, que foram molhadas por um belo chá gelado (ainda que fossem moradoras do albergue mais fétido da cidade, ainda era inglesas, afinal.)
O garoto do 12 também tomava chá. Não era um chá de maçã gelado e barato como o delas, era um tradicional chá preto, tinha gosto de caro. Provavelmente fora roubado. Era um dos que o seu vô tomava quando não conseguia escrever, e assim era: César estava completamente perdido. Certo de que estava cheio de afazeres da faculdade, coisas importantes, coisas de gente grande, mas queria escrever. Queria entrar no seu mundo de fantasia nem que fosse por uns 20 minutos.
Parece que os tickets para sua Wonderland haviam esgotado. Nada saia da ponta do seu lápis que costumava ser rápida e certeira. Aquele gosto quente e cafeinado não havia ajudado em nada. Só suava mais e mais, sim, o garoto calmo e meio babaca do 12, estava extremamente nervoso.
Adentrando as paredes fedorentas do estabelecimento, chegaríamos ao quarto que pertencia aos dois loiros suspeitos, que geralmente gritavam um com o outro, riam demais ou recebiam visitas nada convencionais.
Lá estava sentado ao chão o loiro mais velho, com o jornal da senhora Bridget, fazendo o que parecia ser… arte. Ele selecionava todas as imagens que lhe chamavam a atenção, tudo que ao seus olhos era bonito ou interessante. Cortava as páginas do jornal com um sorriso nos olhos, o que fazia-o parecer um escolar fazendo um trabalho da aula de artes. Quando terminou de recortar as imagens, as colou em um álbum grande e grosso. Guardou-o numa caixa cheia de outros infinitos álbuns. Não se conteve em pegar um deles e folear com cuidado.
Dessa vez, eram fotos. Fotos tiradas por ele mesmo. Nunca avisa feito um curso fotográfico, mas depois que juntou dinheiro o bastante para comprar uma câmera profissional, se fez amigo de um punhado de fotógrafos que se encantavam com o carisma do rapaz. Carisma que foi se perdendo aos poucos, e mais para frente desta história vai desaparecer por completo, mas ainda permanecia em cada foto que tirava.
William tinha um olhar torto sobre a sociedade. Era infantil e errado, mas carinhoso. O que contava não era a habilidade com a câmera, mas sim sua visão única através das lentes. Beavis era assim, não conseguia traduzir em palavras o que sentia, para ele, o real era muito óbvio - e não é para o resto - Logicamente, lhe faltavam bons modos, sensibilidade e intuição; mas o cru, o nu, o biológico e o concreto eram muito mais próximos do que qualquer um podia imaginar. William nunca foi somente um príncipe caído sonhador, ele sabia muito bem que seus pés estavam fixos ao chão. Ele só aprendeu a ver as coisas como ele queria. E nas fotografias, ele conseguia expressar tudo aquilo.
... Continua
Última edição por Yandereloid. em Ter Ago 02, 2011 7:04 pm, editado 1 vez(es)
